The Headless Hawk / the last scene

ニーチェは答える。
 強い光に照らされて物が見えなくなる 大いなる正午/ the Great Noon には
すべての陰がなくなり、明暗のない世界が訪れる。

その、あらゆるものの価値観/ 優劣、美醜、貧富、老若
善悪 (good and evil ) が 消失したニヒリズムの世界を
自分にとっての「よいこと」を基準に、一人歩き始めたた時、
未来は過去であり、過去は未来となる。
永遠に無価値が循環する 永劫回帰（eternal return) を認め
「ありのままの自分の世界」を肯定せよと。

Nietzsche

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The Headless Hawk / the last scene

And the blackness of the room filled his eyes.

"You, where are you ? "
The French doors were open. An ashy trace of moon swayed on the threshold.

Rising, he stumbled forward on dizzy legs, and looked into the yard. 

She was there.  "What if it ?" he whispered.

"I saw him, " she whispered.  "He is here."

開いた目に最初に入ったのは部屋の暗闇だった。
「きみ、どこにいるんだ？」
ﾌﾚﾝﾁ・ﾄﾞｱが開いていた。　灰色の月の影が戸口で揺れている。
立ち上がると、彼はふらふらする足でよろめきながら歩いていき、庭をのぞいてみた。
彼女はそこにいた。　「どうしたの？」彼は小声でいった。
「あの人を見たの」　彼女はささやいた。「ここにいるの」

"Him! Him! Him! What's the matter with you ? Are you ―"

he tried too late to prevent the word― "crazy ?"

There, the acknowledgment of something he'd know, 

but had not allowed his conscious mind to crystallize.
And he thought: Why should this make a difference?

A man cannot be held to account for those he loves.  Untrue.

 
「あの人！　あの人！　あの人！　いったいどうしたんだ、きみは？　きみは」
その先はいうのをやめようとしたが、口にしてしまった。「頭がおかしいのか？」
彼女の頭がおかしいことは彼にはもうわかっていたことだった。
ただ、彼の心がそれを口にするのをこれまで抑えていた。そしていま彼は思った。
口にしないのと口にしてしまうのと、どれほどの違いがあるのだろうか？
ひとはいつも愛する者に責任をとることはできないというが、それは違う。

Feeble-witted Lucille, Connie in her hushed deaf world, 

Allen, old now,and lost―all betrayed.

And he'd betrayed himself with talents unexploited, voyages never taken, promises unfulfilled.
There had seemed nothing left him until― 

oh, why in his lovers must he always find the broken image of himself? 

Now, as he looked at her in the aging down, his heart was cold with the death of love.

才気のないﾙｼｰﾙ、耳の聞こえない静かな世界のなかのｺﾆｰ、年老いて希望を失っているｱﾚﾝ、
彼らはみんな彼に裏切られた。そして彼自身も自分を裏切ってきた。
才能を磨くことをしなかったし、旅に出ることもなかった。約束を果たすこともなかった。
彼にはもう何も残されていないように思えた。そしてようやく彼女が ―
 ああ、それなのになぜ、彼は愛した人間のなかに自分自身の壊れたｲﾒｰｼﾞを見てしまうのか？
いま、明るくなっていく闇のなかで、彼女を見つめながら、彼の心は、
また愛が消えていくのを感じて冷たくなった。

Four aspirins, one right after the other, and he came back into the room. 

Fever can make time pass so queerly. He brought her suitcase from the closet, 

and put it on the bed. He eyed it with guilt. Where would she go?

Really, though―and he'd thought it out―there was no other way. 

So he gathered her belongings.

ｱｽﾋﾟﾘﾝを４錠、次々にのみこみ、彼は部屋に戻った。
熱のせいで、時間が奇妙に過ぎていくように感じられる。　
彼は戸棚から彼女のｽｰﾂｹｰｽを引っぱり出して、ﾍﾞｯﾄﾞの上に置いた。
彼は、うしろめたい気持ちでそれを見た。ここから追い出されたら彼女はどこに行くのだろう？
だが ― 彼はよく考えぬいたが ― 別れる他に方法がないのだ。
そう考えて、彼は彼女の持物をまとめた。

Now he tried to close the case, and, too weak with fever, collapsed on the bed.

Quick yellow wings glided through the window. A butterfly. He'd never seen a butterfly in this city,
and it was like a floating mysterious flower, like a sign of some sort,

and he watched with a king of horror as it waltzed in the air.

彼はｽｰﾂｹｰｽを閉じようとしたが、熱で弱っていたので、ベッドの上に倒れ込んだ。
黄色い羽根が窓からさっと入ってきた。蝶々だった。彼はこれまで蝶々など見たことがなかった。
蝶々は、空中に浮かぶ不思議な花のようだった。何かが起こる前兆のようだった。

彼は、蝶々が空中でﾜﾙﾂを踊るのを、一種の恐怖の念で見つめた。

He was crying. 

And through the tears the butterfly magnified on the ceiling, huge as a bird. 

The wind from their wings blew the room into space.

彼は泣いていた。涙で濡れた目で見ると、天井の蝶々は実際より大きく見えた。
鳥のように大きい。蝶々の羽根が起こす風が彼の部屋を宇宙へと吹き飛ばす。

Vincent, setting the suitcase in the hall, grinned sheepishly.

He closed the door like a thief, bolted the safety lock. 

In the still room there was only the subtlety of shifting sunlight and a crawling butterfly;

it drifted downward like a tricky scrap of crayon paper, and landed on a candlestick.

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは、ｽｰﾂｹｰｽを廊下に置くと、臆病そうに笑った。泥棒のようにﾄﾞｱを閉め、安全錠を掛けた。
静まりかえった部屋のなかには、かげっていく日の光と、這いまわる蝶々の微妙な動きがあるだけだった。
蝶々はクレヨンで本物そっくりに描かれた絵の切抜きのように舞い降りて来て、燭台の上にとまった。

Dusk, and nightfall.

Waking, he peered through eyeslits, heard the frenzied pulse-beat of his watch. without investigating he knows the suitcase is missing, that she has come, that she has gone;

why, does he feel so little the pleasure of safety, and only cheated, and small―small as the night when he searched the moon through an old man's telescope?

夕暮れが来て、夜になった。
彼は目をさますと、薄目をあけてあたりを伺った。腕時計が狂ったような音をたてている。
調べてみなくても、ｽｰﾂｹｰｽがなくなっていること、つまり、彼女が戻ってきて、また行ってしまったことが、彼にはわかっている。それなのに、なぜ彼はやっとひとりきりになれる喜びを感じないのだろう。ただ裏切られたような、
自分が小さくなったように感じられるだけだ。 小さく、まるで老人の望遠鏡を覗いて月を探した夜のように小さく。

Her eyes shifted discreetly to the man mounting the steps, Vincent.

The wordless pantomime of her pursuit contracted his heart, and there were coma-like days
when she seemed not one, but all, a multiple person, and her shadow in the street every shadow,
following and followed.

He'd screamed: "I am not him! Only me, only me!"

But she smiled, because, after all, she knew.

彼女の目は、階段を上がってくる男の方へ、そっと移った。ｳﾞｨﾝｾﾝﾄだ。
彼女は無言で彼のあとを追ってくる。その無言のしぐさが彼の心臓を縮めさせ、昏睡状態にあるような日が続いた。 そんな日には、彼女が一人ではなく、何人も、複数いるように思えた。
彼は叫び声を上げた。「ぼくは、あの男じゃないんだ！　ぼくだ！　ぼくだ！」
しかし、彼女は微笑むだけだた。
彼がなんといおうと、彼女には、彼があの男であることがわかっていたからだ。

He paused under a street lamp that, blooming abruptly, fanned complex light over stone;
while he waited there came a clap of thunder, and all along the street every face but two,

his and the girl's, tilted upward.

彼は通りの街灯の下にたたずんでいた。
突然、街灯が点り、石畳の上に複雑な光を扇のように広げた。
なおも彼が立っていると、稲妻が光った。通りにいる人間みんな顔を空に向けた。
そうしなかったのは、彼と彼女だけだった。

Presently, with slow scraping steps, she came below the lamp to stand beside him,

and it was as if the sky were a thunder-cracked mirror,

for the rain fell between them like a curtain of splintered glass.

やがて、彼女がゆっくりした足どりで、街灯の下に近づいてきて彼の横に立つ。
空は、雷で割れた鏡のように見える。
雨がふたりのあいだに、粉々に砕けたｶﾞﾗｽのｶｰﾃﾝのように落ちて来たからだ。

あとがき

最後になりましたが、私が取入れた挿画は ﾋﾞｭｯﾌｪ作の3枚を除き

すべてｽﾍﾟｲﾝ出身のｼｭﾙﾚｱﾘｽﾑ画家 レメディオス・バロ　Remedios Varo の絵からなっています。

最初は挿画と小説ｼｰﾝとの ｼﾝｸﾛﾆｼﾃｨ/ Synchronicity 発見に嬉しくなりました。
ですが、作業を進めるうちに

 彼女は、ｶﾎﾟｰﾃｨｰのこの作品をｲﾒｰｼﾞしてこれらの絵を描いたと確信されるまでになりました。

それは海外では既に周知な事実なのかもしれませんが、調べてもよく分りません。
 マドンナは、バロの作品に影響を受けたと思われる
Madonna-Bedtime Story (Video) を作っています。

また、偶然撮れた 1 枚の写真を見ていると
ニーチェの言葉が何度も聞こえてくるのが不思議でした。

無駄に見えるこのような作業を通して

 偶然を発見し、閃きを得て何かを掴み取る力 

セレンディピティ / Serendipity
  「偶察力」 を養っていければ幸いです。

The Headless Hawk 3

It was a funhouse, a penny arcade, and jammed from wall to wall with Saturday splurgers.

 A crowd of kids, clapping in time to music, had formed a circle around two dancers.
These dancers were both girls. They rocked and stamped and rolled serious savage eyes.
Vincent's gaze traveled round the audience, and when he saw her a bright shiver went through him,
for something of the dance's violence was reflected in her face.
Standing there beside a tall ugly boy, it was as if she were the sleeper and the Dancers a dream.

そこは遊戯場、娯楽ｱｰｹｰﾄﾞだ。　土曜日の客でごったがえしている。

若者の一団が音楽に合わせて手を叩きながら、ふたりのﾀﾞﾝｻｰのまわりを取り囲んでいる。

ﾀﾞﾝｻｰはふたりとも女の子だ。　身体を揺すったり、足を踏みならしたり、

きつく野性的な目をくるくるまわしたりする。

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは観衆をぐるっと見渡した。そしてあの女の子を見つけたとき、

ぞくっとするような震えがきた。 踊りの激しさが彼女の顔にも反映されていたからだ。

彼女は、背の高い、醜い顔の男の子と並んで立っている。

そうしているとまるで眠っている人間のようで、ﾀﾞﾝｻｰたちは彼女の夢のなかの人間のようだった。

Though Vincent's instinct was to leave before she noticed, he advanced,

and lightly touched her shoulder. "Hello," he said.
Turning, she stared at him, and her eyes were clear-blank.
First terror, then puzzlement replaced the dead lost look.
" You remember me," he prompted, " the gallery ?  Your painting ? "

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは本能的に、彼女に気づかれないうちに立ち去ろうとしたが、思わず前に進み出てしまった。

そして、彼女の肩に軽く手を触れた。「やぁ」 と彼はいった。

彼女は振返ると彼を見つめたが、目がうつろだった。

生気のない無表情な顔に、はじめは恐怖が、次に当惑が見えた。

「僕のこと、憶えているね」　彼は促すようにいった。「画廊も？　きみの絵のことも？」

机の上の、細く青いろうそくを立てた燭台には火がともっている。

部屋のなかは、ろうそくの幻想的は光に洗われ、ゆらめいている。

「ｸﾞﾗｽ･ﾋﾙを思い出すわ。 あのろうそくの光」 彼女は微笑んだ。

「私のお祖母ちゃん、ｸﾞﾗｽ･ﾋﾙに住んでいたの。
お祖母ちゃんがいつもよくいっていたことわかる？　

『ろうそくは魔法の杖。 ひとつともせば世の中はお話の本になる』」

「お祖母ちゃん、きっとあなたが好きになったわ。ﾃﾞｽﾄﾛﾈｯﾘさんだって」

A candelabra of lean blue candles burned on a desk;

the room, washed in their delirious light, waved.

" It's like Glass Hill, the candlelight,"  she said, and smiled.
" My Granny lived at Glass Hill. Do you know what she used to say ? 
'Candles are magic wands; light one and the world is a story book.' "
" Granny would've loved you, even Mr.Destronelli."  she said.

「ﾃﾞｽﾄﾛﾈｯﾘ？」 前に聞いたことがある名前だった。

彼女はいたずらっぽく流し目をした。わたしたちのあいだにはごまかしはなし、
よく知り合っているんだからそんな必要はない、といってるような目つきだった。
「知ってるくせに」彼女は確信を持っていった。

" Destronelli ?"  It was a name he'd heard before.

Her eyes slid slyly sideways, and this look seemed to say:

There must be no subterfuge between us,

we who understand each other have no need of it.

" Oh, you know," she said with a conviction.

彼らの影がろうそくの光でさざ波のように揺れている。影は青白く、形がはっきりしない。

彼女は微笑んでいた。　
「その なんとかさんは」 彼はいった。「どんな顔してるんだい？」
かすかな頬笑みが消え、小猿のようなしかめつらが彼女の顔にちらついた。
「そうね」　「彼、あなたに似ているわ。　わたしにも、ほかのみんなにも」

Their reflections, made them pale and incomplete. She was smiling.

" Mr. Whoozits,"  he said, "what does he look like ?"

The suggestion of a smile faded, a small monkeylike frown flickered on her face.

" Well,"  she sad quietly, " he looks like you, like me, like most anybody."

・・・・・・。

Here is a hall without exit, a tunnel without end.

Overhead, chandeliers sparkle, and wind-bent candles float on currents of air.

Before him is an old man rocking in a rocking chair, an old man with yellow-dyed hair, 

powdered cheeks, kewpie-doll lips: Vincent recognizes Vincent.

Go away, screams Vincent, the young and handsome, but Vincent, the old and horrid, 

creeps forward on all fours, and climbs spiderlike onto his back.

And so he races with his shadow.

ここは出口のないﾎｰﾙ、終りのないﾄﾝﾈﾙ。

頭の上にはｼｬﾝﾃﾞﾘｱがきらめき、風に揺れるろうそくの火が空気の流れに漂う。

彼の前にはﾛｯｷﾝｸﾞ･ﾁｪｱに座った老人が身体を揺らしている。

黄色く染めた髪、白粉をつけた頬、ｷｭｰﾋﾟｰ人形のような唇。

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄはその老人がｳﾞｨﾝｾﾝﾄ自身であることに気づく。あっちに行け、と若くﾊﾝｻﾑなｳﾞｨﾝｾﾝﾄがいう。

しかし年老いた醜いｳﾞｨﾝｾﾝﾄはよつんばいになって近づき、ｸﾓのように彼の背中によじのぼる。

脅したり、頼んだり、殴ったりしても、追い払うことが出来ない。そのため彼は自分の影と競争する。

All at once the tunnel seethes with men wearing white tie and tails,

women costumed in brocaded gowns.

The guests stand about in petrified pairs, and there is no conversation.

He notices then that many are also saddled with malevolent semblances of themselves,

outward embodiments of inner decay.

と、突然、ﾄﾝﾈﾙは、白いﾈｸﾀｲと燕尾服の男たちや色とりどりのｶﾞｳﾝを着た女たちであふれかえる。
客は二組になって、石のようにじっと立っている。話し声はまったくない。
彼はそのとき、客の多くも、自分自身の邪悪な分身を背中に背負っていることに気づく。
それは身体の内部の腐敗が外にあらわれたものだ。

A man is coming toward him, the host; he steps lightly, precisely in glace shoes;
one arm, held stiffly crooked, supports a massive headless hawk
whose talons, latched to the wrist, draw blood.

ひとりの男が彼に近づいてくる。　ﾊﾟｰﾃｨｰのﾎｽﾄだ。
彼は、ぴかぴかに光っている靴をはき、軽やかに歩いてくる。
片方の手は、固く肘を曲げ、そこに大きな、頭のない鷹をとまらせている。
鷹の爪はﾎｽﾄの手首にくいこんでいて、そこから血が流れ出ている。

He lifts a hand, and in a soprano voice announces: 

" Attention ! The dancing will commence."

ﾎｽﾄは片手をあげて、ｿﾌﾟﾗﾉの声でいう。
「お静かに！ ﾀﾞﾝｽが始まります」。

A girl glides into Vincent's arms, and she too has a figure barnacled to her back,

an enchanting auburn-haired child; like an emblem of innocence, 

the child cuddles to her chest a snowball kitten.

ひとりの女の子が、ｳﾞｨﾝｾﾝﾄの腕にすべりこんでくる。
彼女の背中にも、しがみついている人間がいる。
魅力的な、赤褐色をした子供だ。その子供は、
無垢の象徴のように、胸に雪の玉のような子猫をだいている。

The instant their hands meet he begins to feel the weight upon him diminish;

the old Vincent is fading. His feet lift off the floor, he floats upward from her embrace.

He is rising high, and the white receding faces gleam below like mushrooms on a dark meadow.

彼女の手に触れた瞬間、彼は自分の上にかかった重みが消えていくのを感じ始める。
年とったｳﾞｨﾝｾﾝﾄの姿が消えてゆく。 彼の両足が床から上がり、
女の子の腕を抜けて上へ浮き上がっていく。
彼は高く上へ上へ上がっていく。 客の白い顔が遠去かっていき、
下のほうで、暗い牧草地のｷﾉｺのように光っている。



The host releases his hawk, sends it soaring.
 Vincent thinks, no matter, it is a blind thing, and the wicked are safe among the blind.
But the hawk wheels above him, swoops down, claws foremost; 
at last he knows there is to be no freedom.

ﾎｽﾄは鷹を放ち、高く舞い上がらせる。
ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは、どうせ鷹は目が見えないのだから、怖いことなどないと考える。

邪悪な人間も 目が見えない人間のなかでは安全なのだ。

しかし、鷹は彼の頭上を旋回し、爪を立てながら、舞い降りてくる。
ついに彼は、自由になることなんて かなわないんだと知る。

つづく

to be continued later

やはり、どうしてもここで記しておこうと思います。

 私の本家ブログは、間違いだらけの英文と貧弱な日本語と素人写真で成り立っています。
それらはいずれも、何時までたっても私という小さな枠から一歩も出ることができず、
ここ 数か月は、その事をこれまで以上に苦痛に感じるようになりました。
これだけでを続けてはいけない、それはきっと今までの3年間の自分と現在の自分とに 何かズレを感じるからで、
それが何だかわかりませんが、ひとつ言える事は、中途半端な日本語、英語を一からやり直したい、
そういう想 いが大きくなった事です。　まさに、Let's start again from scratch !  
天才作家の英文と村上春樹ら人気作家の翻訳を通して　できれば少しでも自分の枠を大きくしていきたい。
それがこのブログを始めた理由です。
そして、私のこのような取組が　「面白いから 続けてみたらいいのに」　と
そっと肩を押してくれた親友がいてくれた事に感謝しています。　
                                                    　　　　　　　　　　　

The Headless Hawk 2

"There ,"  she said.
「これです」
彼女はいった。

ときおり、音楽のある一節が彼の心の奥底にある気持ちを呼びおこしてくれるときがある。

あるいは、ある詩の言葉が彼の心のなかの秘密に触れるときがある。

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは、彼女の絵を見て、それと同じような感動をおぼえた。

彼は、喜びが強い震えとなって背筋を伝わるのを感じた。

Vincent reacted as he did when occasionally a phrase of music surprised
a note of inward recognition, or a cluster of words in a poem
revealed to him a secret concerning himself:
he felt a powerful chill of pleasure run down his spine.

彼はその絵が欲しくなっていた。画廊のためにではなく、自分のために欲しかった。

作品よりも それを描いた画家のほうに興味をかきたてられるという芸術作品があるものだ。

それは、ふつう、見る側の人間が、その種の作品のなかに、それまで自分にしかない、

他人には説明出来ないものと思われていた特別な何かが描かれていることに気づくからである。

そして、自分のことを知っているこの画家は誰だろう、

どうして知っているのだろうと不思議に思うからだ。

Now he wanted her painting, not for the gallery, but for himself.
There are certain works of art which excite more interest in their creators than
in what they have created, usually because in this kind of work one is able to identify
something which has until that instant seemed a private inexpressible perception,
and you wonder: who is this that knows me, and how ?

 ちょっと！　彼は大声を出した。

女の子がﾄﾞｱのほうへ歩きはじめたからだ。

「ねぇ、ちょっと！」
冷たい外の空気が画廊をこごえさせた。

そしてﾄﾞｱが、ｶﾞﾗｽの音をさせながらﾊﾞﾀﾝと閉まった。

" Hey! " he called, for the girl was moving toward the door.
" Please, hey! " 
Cold air chilled the gallery, and the door slammed with a glassy rattle.

その絵は、暖炉の飾り棚の上に掛けられた。

眠れない夜、彼はよく、ｳｨｽｷｰをｸﾞﾗｽに注ぎ、

頭のない鷹にに話しかけた。 自分の人生のことを話した。

ぼくは、一度も詩を書いたことのない詩人だ、と彼はいった。

絵を描いたことのない画家、恋をしたことのない恋人

つまり、方向を持たない、頭のない人間なのだ。努力をしなかったというのでもない。

いつも、始めのうちはいい。 しかし、いつも終わりが悪い。

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄ、生まれつき殺される運命にある男。 自分の手か他人の手で。

It hung above his mantel, the painting, and on those nights when he could not sleep
he would pour a glass of whiskey and talk to the headless hawk, tell it the stuff of his life:
he was, he said, a poet who had never written poetry, a painter who had never painted,
a lover who had never loved ― someone, in short, without direction, and quite headless.
Oh, it wasn't that he hadn't tried ― good beginnings, always, bad endings, always. 
Vincent, born to be murdered, either by himself or another.

そうしたことのすべてがこの絵のなかにある。すべてはまとまりなく歪んでいる。

これほどまでわたしのことを知っている彼女は何者なんだろう？
彼は、彼女のことを調べてみたが何もわからなかった。

彼女がまた画廊に現れないかと期待もしていた。

It was there, all of it, in the painting, everything disconnected and cockeyed,
and who was she that she should know so much ?
Inquiries, those he'd made, had led nowhere.
Then, too, he'd quite expected she would reappear.

ある夜、ﾌﾟﾗｻﾞ･ﾎﾃﾙ前の広場を横切っているとき、彼は奇妙な経験をした。

One evening, crossing the square which fronts the Plaza, he had a queer thing happen.

そのあたりに列を作って客待ちしている古風な辻馬車の御者たちは、暗くなっていたので
馬車のﾗﾝﾌﾟに灯をともしていた。 ﾗﾝﾌﾟの光が風に揺れる木の葉を照らしている。

一台の辻馬車が、歩道の縁石のところから動き出し、たそがれのなかに
かたかたと走り去って行った。客がひとり乗っている。顔は、彼には見えなかったが、
淡い黄褐色の短い髪をした女の子だった。そこで彼はﾍﾞﾝﾁに腰をおろした。
夜の町にいる人たちと話をしながら、彼は辻馬車が戻ってくるのを待った。
しかし、待ち人を乗せた馬車は戻ってこなかった。

The archaic hansom drivers who line that location were lighting their carriage lamps,
for it was dusk, and lamplight traced through moving leaves.
A hansom pulled from the curb and rolled past in the twilight.
There was a single occupant, and this passenger, whose face he could not see,
was a girl with chopped fawn-colored hair. 
So he settled on a bench, and night characters with whom he waited ―
but the carriage, with the one for whom he waited, never came back.

そのあとまた、彼は彼女を見た（見たと思った）。
彼女は地下鉄の階段を降りてくるところだった。
このときは、あちこちにﾍﾟﾝｷの矢印やｽﾍﾟｱﾐﾝﾄ・ｶﾞﾑの自動販売機が目につく
ﾀｲﾙ張りの地下道で彼女を見失った。

Again he saw her (or supposed he did) descending subway stairs,

and this time lost her in the tiled tunnels of painted arrows and Spearmint machines.

彼女の顔が彼の心のなかにしっかりと押しつけられたかのようだった。

たとえば、死者は最後に見たｲﾒｰｼﾞを、死後もその目から取り除くことが出来ないという。
それと同じように彼は彼女の顔を心から消すことが出来なかった。

It was as if her face were imposed upon his mind;

he could not more dispossess it than could,

for example, a dead man rid his legendary eyes of the last image seen.

つづく

to be continued later

The Headless Hawk 1

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは画廊の電気を消した。

Vincent switched off the lights in the gallery.

外に出てﾄﾞｱに鍵をかけると、品のいいﾊﾟﾅﾏ帽のつばを直し、

傘の先で舗道をかたかた鳴らしながら、三番街のほうへ歩き出した。

Outside, after locking the door, he smoothed to brim of an elegant Panama,

and started toward Third Avenue, his umbrella-cane tap-tap-tapping along the pavement.

その日は明け方から空は暗く、いまにも雨が降り出しそうだった。

厚い雲が空をおおい、夕方５時の太陽をさえぎっていた。

しかし、あたりはむし暑く、熱帯の霧のように湿っぽい。

A promise of rain had darkened the day since dawn,

and a sky of bloated clouds blurred the five o'clock sun;

it was hot, though, humid as tropical mist.

ｳﾞｨﾝｾﾝﾄは海のなかを歩いているような気分になった。

Vincent felt as though he moved below the sea.

やがて彼は 緑色のﾚｲﾝｺｰﾄを着た 女の子を見つけ出した。 57 丁目と 3 番街の角に立っている。

そこに立って煙草を吸っている。 何か歌を口ずさんでいる。

Presently he saw her, a girl in a green raincoat.

She was standing on the downtown corner of Fifty-seventh and Third,

just standing there smoking a cigarette, and giving somehow the impression she hummed a tune.

彼女の青白く、深みのない、猫のような緑色の目が、

人を不安にさせるくらい熱心に、彼を見すえていた。

その目には、何か大きな衝撃を受けたかのように、驚きの色が見える。

まるで、以前、おそろしい事件を目撃し、それきり見開かれたままになっているかのようだ。

トランス状態に入った目をして、夢遊病者のように周囲のことを忘れている。

彼女は驚いているｳﾞｨﾝｾﾝﾄを見すえると、通りを横切ってきた。

Her eyes, pale, shallow, cat-green, fixed him with alarming intensity.

Her eyes had an astonished, a shocked look,

as though, having at one time witnessed a terrible incident, they'd locked wide open.

trance-eyed, undisturbed as a sleep-walker, and staring straight at Vincent,

who watched dumbly, she moved across the street.

奇妙なことだが、自分はどうしていつも風変わりな人間を見ると、
彼らを賛美したくなるのだろうと不思議に思った。

それはちょうど子どものころ ｶｰﾆｳﾞｧﾙの ﾌﾘｰｸたちに抱いた感情と同じものだった。

彼が愛してしまう人間はいつも どこか少しおかしなところ、壊れたところがあるのは事実だった。

ただ彼の場合、そうした性質のために、はじめは風変りなもののなかに
魅力を見つけ出しはするのだが、結局、最後にはその魅力を壊してしまうのだ。
それは不思議な事実だった。

He wondered why it was that eccentricity always excited in him such curious admiration.

It was the feeling he'd had as a child toward carnival freaks.

And it was true that about those whom he'd loved there was always a little something wrong,

broken, Strange, though, that this quality, having stimulated an attraction,

should, in his case, regularly end it by destroying it.

「絵を持ってきたんです」

「ここは、絵を買って下さるんでしょう？」
「自分で描いたんです」　彼女はいった。

"I've a picture"

"You buy pictures ?"

"My picture...I painted it" she said.

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ｶﾎﾟｰﾃｨ　"無頭の鷹"　より

from "The Headless Hawk"

by Capote　

つづく

to be continued later